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Detalles . No se si fue paulatinamente o de repente, pero vuelvo a ser él que era, levantando la cabeza un solo segundo del libro para fijarme hondamente en los detalles. El conductor del autobús baila al compás del muelle que se haya oculto bajo su asiento. Cada bache de la A6 se reproduce en un vote, dos votes, conductor el que no vote. Bajo la cabeza a la lectura y pienso en ese crucifijo, suspendido entre las fotos de sus dos hijos, que cuelga de un pequeño gancho-ventosa de la amplia luna delantera, inclinándose hacia la derecha o izquierda según el sentido inverso de las curvas: inercia. El conductor debe de ser cristiano, aunque no vaya a misa, aunque no lea la Biblia ni tenga ni un ápice de fervor religioso. Los críos de las fotos también serán cristianos, y los descendientes que tendrán éstos también lo serán. Digo posiblemente porque, por fortuna bien hallada, las traiciones suelen morir tarde o temprano: inculcación, vuelta al pasado remoto, aventar las fan

Las trece pruebas sobre la verdad "Tierra Plana".  El Cientifico De Mente ha sido llamado por el Hominido para aclarar el asunto de la forma de la Tierra. Parte 1: Parte 2: 

Utiliza tu imaginación y viaja hasta este escenario apocalíptico. Antes: Algo esta pasando en los cielos de las grandes ciudades... Después: Con sus alas cercenadas, no pudo hacer otra cosa que contener la impotencia... Ahora: ¡Ángeles! El amanecer del día 3 de marzo del año 2025 se abrió paso en el cielo de Nueva York trayendo entre sus anaranjados colores un multitudinario ejercito de ángeles. En realidad, eran dos huestes de seres alados que luchaban entre si por una sola causa: el ser humano. Una de las dos tropas celestiales, la formada por querubines de alas blancas, parecía guerrear a favor de la permanencia del ser humano. Su rival antagónico, de alas negras, tenia como objetivo la desaparición irrevocable de cada miembro de nuestra especie. La razón era bien sencilla: el libre albedrío, condición de la que siempre habían gozado los humanos, había sido erradicado tajantemente mediante intervención divina debido a nuestra superpoblación y su peor consecuen

Pequeño cortometraje de animación en narrativa, con voz en off, dedicado a la esperanza, porque cuando la perdemos, nos hundimos en la oscuridad más profunda que existe. Dedicado a ella, para que siempre podamos recuperarla.      Desafortunado  el hombrecillo, pues quedó sumido en la oscuridad. El transcurrir de aquellos días y el conjunto de las penosas circunstancias que había estado acarreando sobre su amoratada espalda le hicieron caer hasta las profundidades  de un abismo violento, atroz.  Su cuerpo se hundía lentamente entre las angostas y escarpadas paredes de una sima que aparentaba no tener fin. Solo había tinieblas. La presión del agua, en aumento,  era insoportable. Conforme descendía, su ropa se iba deshilachando. Deformados seres abisales, como salidos de la nada,  la mordisqueaban entre sus punzantes dientes y arrancaban de ella pequeños retales de tela que quedaban diseminados en la densidad del agua. La conciencia le iba y le venía para recibir destellos bioluminiscent

Esta es nuestra pequeña aportación para el día internacional contra la violencia de género, 25 de noviembre, 2017. Quiero que sonrías. Que nada ni nadie robe esa delicada e inherente virtud de tus sedosos labios. Quiero que abras bien tus profundos ojos y que todos lo vean y sientan la enorme bondad que hay en tu interior. Quiero que dejes atrás la incertidumbre, que la dobles y le des otra vuelta. Así, cuando la veas pasar cercana, sabrás que nunca podrá alcanzarte. Quiero que seas tu misma y que nadie bloque tus sentimientos. Quiero que hables de lo que desees hablar y que hagas lo que el corazón te dicte. Quiero tu esencia, tu forma de ser, tu estado más puro. Quiero que no pienses en la tristeza del pasado, que vuelvas la cara al futuro y que tu piel caiga sosegada bajo la luz solar del hoy y del mañana. Entiende que el tiempo recompensa los pesares del mismo tiempo. Comprende que el equilibrio aun esta por llegar y que la felicidad viene igual que se va. S

Veo un anciano en el metro dentro del vagón sentado en una esquina acurrucado en su dolor. Contaría más de ochenta primaveras de vivencias: parece consumido arrugado, encorvado secando sus mocos y babas en un pañuelo usado. Mientras tanto, al otro lado un bebe llora y se lamenta gritándole a la vida que ha nacido sano; el anciano lo contempla desde sus ojos quebrados. Entre parada y parada entre traqueteos mundanos el anciano parece ausente cansado bajo sus caídos parpados desvencijados. Del carrito del niño sobresale un biberón; en el asiento del viejo queda apoyada una muleta. Los ojos del anciano cuan profundos son hundidos en las cuencas por el tiempo y la experiencia. Las manos del bebe cuan diminutas son pueriles de no usarse sin tiempo ni vivencia. Ni el anciano ni él bebe tienen pelo en este tren: la naturaleza al primero ya se lo ha quitado el tiempo al segundo aun no se lo ha dado. Enjuto anciano, cuéntame:  ¿Que llevas en esa

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Llega llega desde muy adentro llega... Tanto tiempo sin verte sin sentirte ni chuparte sin olerte ni tocarte; tanto tiempo ausente. Me había olvidado de ti te habías olvidado de mí Sin aviso previo se cuela bajo la puerta del dormitorio perfume rasgando mi piel grana, dulce pétalo de miel. Llega sin palabras el azúcar en llaga piel blanca que se ovilla a mi lado víscera crepuscular de una maga sinrazón ensalzada ni bocado. Alondra abatida que bate el ala bella mariposa de voz calida alma salada de mar brava abanico abierto de tela raída. Llega llega desde el viento llega... Tanto tiempo sin revolverte sin mimarte ni ondularte sin acurrucarte ni arrullarte; tanto tiempo huyente. Déjame contemplarte un instante prestándome tiempo a tu vera contigo deseo hacer arte como la flor en primavera. Me gustas cuando callas o gritas te adoro bajo cualquier horizonte te canto melodías gigantes te escribo con manos locas. Beso beso sin labios mirad

¿La Tierra es plana o esférica? Una pregunta así, en el siglo XXI, es totalmente surrealista, es decir, una cuestión que deja de lado cualquier control racional. Me deja absolutamente perplejo que existan cientos de miles de personas en la actualidad que duden sobre dicho asunto. Recordando la historia, viajamos al pasado, hasta el siglo VIII a.c. para dar con Tales de Mileto , filosofo y matemático griego, el primero en afirmar que la Tierra era plana. En aquel entonces, una propuesta normal: los ojos, principalmente, creen en lo que ven. En aquella época remota, Anaximandro , filósofo y geógrafo, decía que la Tierra era un cilindro, algo intermedio entre un disco plano y la esfera redonda. Hay que avanzar dos siglos para encontrar a la primera persona que tuvo la idea de la Tierra redonda: hablamos de Pitágoras , el primero filósofo considerado matemático puro. En el siglo IV a.c, el gran Aristóteles fue el primero en exponer una explicación razonada sobre la esferici

Una goma del pelo, color verde. Tres o cuatro horquillas. Ceras de colores. Rotuladores de traza gruesa. Un calcetín rosa. Monedas de uno,dos,cinco, diez y veinte céntimos. Una cantidad de mugre inimaginable. Recuerdos. Fragmentos de memoria que se resisten a desaparecer. Me hablan de Madrid. Me cuentan, explícitamente, lo que mi vida ha cambiado de un año para otro, y yo lo acepto, sin querer cambiar nada, ya ni siquiera mi brazo, porque lo que no te mata te hace más resistente a la muerte, y aquí sigo, vivo y coleando, como un macaco japones que casi se congela por las noches para ver otro amanecer más. A las 16:00 de la tarde del 14 de abril, estoy limpiando el Peugeot por dentro. ¿Cuando fue la última vez que hice esto? Podría asegurar que ha transucurrido casi un año, y no seria exagerar. En el "Elefante Azul", quito las cuatro alfombrillas del sucio y moteado suelo del coche y las golpeo contra una reja cuya función es esa: sacudir la mierda. La vibración

En algún recoveco de la urbanización de Eurovillas vamos Chema y yo, alegres y cautivos por dos cervezas. Ha habido barbacoa con todas sus consecuencias: morcillas, patatas, pancetas, chorizos, filetes, pinchitos… y estamos llenos de la felicidad que la comida proporciona al paladar. Ya conocemos el dicho: la cocina nos hace humanos.  Emocionados como dos inocentes críos que gamberrean por vez primera, nos dirigimos hacia una enorme encina que protege con su fresca sombra algo que siempre suele llamar la atención: la hamaca colgante de la parcela.  Allí estamos mi amigo y yo, revisando las viejas cuerdas de los extremos que sujetan la curvada red a las gruesas ramas de la imponente encina. Sin más dilación, esporádicamente, doy un salto y me encaramo a la hamaca, haciendo que esta se adapte de inmediato a mi voluminoso cuerpo. Como suele ocurrir en estos casos, los actos, carentes de meditación o pensamientos, se encadenan uno tras otro. Chema comienza a dar fuerza a la hamaca,

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Pedaleo. Pedaleo contra el viento de este noviembre húmedo y grisáceo. El pedal derecho está casi roto, pero no ceso en mi empeño y continúo mandando fuerza al mecanismo que me impulsa. La bicicleta traquetea. La rueda de atrás tiembla y el caucho negruzco roza contra el metal del chasis lanzando un ruido monótono bastante desagradable. No importa, sigo pedaleando contra este año maldito. Me levanto sobre el sillín y me lanzo por una pendiente que desciende. La rueda parece que va a salirse. A la mierda con todo. Me causa indiferencia el dolor que podría producirme una caída. ¿Cuándo me estrellaré contra el cemento y a qué velocidad sucederá? Me siento impávido ante el tajante filo de la guadaña. No temo a la muerte, pues la he encarado en la UCI. La he mirado fijamente cuando el cuerpo de mi madre estaba ambarino, deformado y repleto de yagas sobre aquella camilla. He olido su pestilente aliento cuando la vida abandonó su cuerpo y su pie

Pero tú que te crees cara ovalada de cabra aliento fétido de Bulldog. Con tu pelo engominado hacia atras, ni que una res obesa te lo hubiese lamido como si fuese la placenta de su recién nacido. Pedo de un centenario con almorranas pelo de un alopécico en ciernes. Con tu chaqueta rayada y tu corbata moderna que te mutila en dos partes la papada bien tierna. Callo malayo de un montañero insano pene diminuto de un roéador astuto. Con tus zapatos brillantes de mil euro, impolutos, como si la vida te fuese en ello. Moho de yogurt caducado de Primero de Rivera verruga henchida de poder y berrea grano anómlao de viscosa pus y vil sebo tumor maligno relleno de mortal veneno. Solo eres un insignificante ser humano, de hecho, lo eres de milagro, pues extraordinariamente raro es que nacieras y que vivo lo hicieras. Botijo deformado sin alma ser desalmado sin forma. Con esos andares de prepotente, sin don de gentes, pero controlándola desde tu posición hirie

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS Tenéis que saber que existen heroínas entre nosotros. Se sientan a nuestro lado. Sonríen y hablan como las demás personas. Su apariencia es similar: andan, ríen y llevan vestidos y faldas. El principal deseo de las heroínas es aparentar que nada hay de especial en sus vidas, que son como los demás. Suelen salir corriendo cuando salen del trabajo, porque ellas son multifacéticas y tienes otros quehaceres, mucho más importantes que cualquier trabajo. Tenéis que saber que he conocido a una heroína este año. De inmediato supe que algo había en su forma de mirar especial. Elena es su nombre, o Helena, “Aquella que brilla como una antorcha”, “Aquella que arde o resplandece”. La conocí sentada en su puesto de trabajo, con unos cascos negros puestos en la cabeza. Llevaba una falda vaquera azul y un top ajustado que le cubría los senos. Desde el primer momento, me sentí cautivado por su mirada: penetrante, alegre y triste a la vez, d

Eres la madre Tierra, nuestra madre, la de todos, la que nos hizo y, algún día, nos deshará.    Madre Tierra, de piel morena, como el polvo del aire que respiramos o la arena que bajo nuestros pies pisamos.  Son tus manos de la misma arcilla con la que nos moldeaste. Son tus ojos tan profundos como los secretos que aun guardas en tus eternos recovecos fecundos. Tus rasgos, llanuras y colinas; tu finura es nuestra bravura.  Madre Tierra: ¿Porque lloras lagrimas de barro?  Veo en tí el dorado del Sol y el naranja de la fruta, el amarillo de las cosechas y el rosa de un placido cielo vespertino, el rojo del coral y el azul de un oceano infinito. Madre Tierra, si has de llorar, llora. Te comprendo. Nadie piensa en ti como antaño se hacía; nadie te respeta ni mira a los ojos; hemos perdido el contacto contigo.  Si continuas con tu intenso llanto, nadaremos primero en tus lagrimas, hasta que éstas transformen la tierra en arcilla. Entonces, nos hundiremos en la oscuridad del lodo hasta e

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Hay una caravana lenta e inacabable,demencial. Son las 8:45 de la mañana y Madrid parece un hervidero desordenado de taxis, coches, motos y autobuses. Al despertar a las 8:10, pensé en que las calles todavía estarían pernoctando, sin servicio para los humanos, acurrucadas,como amontonadas en el lugar en donde las carreteras duermen. Pero no, me había equivocado, de cabo a rabo. A las 8.30, tras tomar café y salir al exterior sintiéndome endeble por haber descansado un número de horas tacaño, insuficiente, compruebo que todo esta vivo, como si nada ni nadie hubiese dormido. Los niños corren en manadas al los colegios. Los coches abandonan los garajes y rugen por las vías de cemento. Las motos cantan sus melodías ensordecedoras. Los taxis se deslizan ágilmente para recoger a los clientes más madrugadores. Las furgonetas aparentan estar ávidas, abriendo sus puertas traseras para empezar con la faena matutina. Las farolas, desveladas con

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Estaba acostado,dormitando, y me di la vuelta hacia el lado derecho, su lado, para ponerme boca abajo, con la cara aplastada contra la almohada. Fue entonces cuando uno de sus pelos largos se pego a la piel de mis mejillas, recordándome, de súbito, lo mucho que la echaría de menos. En el cuarto de baño, veo sus anaranjados pelos largos dispersos en el lavabo, como si estuvieran descansando en la pendiente curva de la porcelana morada. El mueble, repleto de decenas de botes de limpieza, cremas, utensilios de depilación, jabones, colonias, lacas, espumas y un largo etcétera, subrayan con claridad la presencia de una mujer, la misma a la que yo habré de echar de menos. De la multitud de utensilios del aseo, solo tres suelen ser míos, a saber: maquinilla de afeitar, after shave y colonia. Me encanta que así sea, el contemplar los cajones del mueble y ver que casi todo es suyo. Entender mi sencillez, pero también, abarcar su complejidad. Su fo

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Escribir... ¿Por que escribir? Escribo porque soy una letra que quiere unirse a otras en una palabra y crear una frase para llegar a formar parte de una oración. Escribo porque forma parte de mí, porque me desahogo, porque libero la mente, porque alcanzo la paz, porque sin escribir dejaría de existir. Escribo para darle forma a los pensamientos, ya sean rojos, azules, anaranjados, amarillos o violetas. Escribo porque escribir para mi es, sencillamente, vivir. Escribo porque es la única forma que tengo de hacer pie en el foso de mi piscina. Cada palabra que suelto es un litro de agua que achico. Lo mismo sucede con mi basurero, en donde las palabras son escombros, o con la piel, en donde las mismas se convierten en jirones. Escribir para mí es una forma vital de evitar el colapso, de poder dormir con la cabeza “vacía”, de dar pasos firmes, con seguridad. Escribo porque en ocasiones, la inspiración me visita y me pone una afilada hoz