SordoJr Photography

Jueves 25 de noviembre del año 2010, al anochecer, una horda de ciclistas toma la avenida Reina Victoria en el evento de la "Bici Crítica", reivindicando que existen otras alternativas en Madrid al coche. EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS

Mi amiga Esther y yo hemos empezado a realizar algunas composiciones con mis fotos y sus dibujos... aqui dejo las dos primeras VESTIDO NEGRO DESPEDIDA MADRID

Naufrago de sueños que alzan el vuelo durante las noches de esta ciudad alada que me dio la vida, la dulce esperanza; largo el olvido será, arduo el velo. Como olvidarte, Madrid como guardarte, Madrid como lamentarte, Madrid como despedirte, Madrid. No hay palabras para describirte ni gestos para señalarte quedan pocas letras para darte mi feroz abrazo y así alejarte. Fui buzo ciego en tus amplias calles ratón nervioso de tu mundo subterráneo águila imperial sobre tus altos edificios caballo desbocado a ras de tu verdor. Madrid, como hablarte Madrid, sin besarte; Madrid, como recordarte Madrid, sin sentirte. Si has captado mis deseos: ¿Como separarme ahora de ti? Si has mojado mis anhelos: ¿Como abandonarte ahora a ti? Tengo tus preguntas anotadas y tus respuestas guardadas tus lágrimas vivas secadas tu voz cantante memorizada. Se acerca la hora de partir de tus muelles, al atardecer; un fragmento de mi va a morir al verte lentamente desaparecer. Madrid, tienes todos los color

Escribir... ¿Por que escribir? Escribo porque soy una letra que quiere unirse a otras en una palabra y crear una frase para llegar a formar parte de una oración. Escribo porque forma parte de mí, porque me desahogo, porque libero la mente, porque alcanzo la paz, porque sin escribir dejaría de existir. Escribo para darle forma a los pensamientos, ya sean rojos, azules, anaranjados, amarillos o violetas. Escribo porque escribir para mi es, sencillamente, vivir. Escribo porque es la única forma que tengo de hacer pie en el foso de mi piscina. Cada palabra que suelto es un litro de agua que achico. Lo mismo sucede con mi basurero, en donde las palabras son escombros, o con la piel, en donde las mismas se convierten en jirones. Escribir para mí es una forma vital de evitar el colapso, de poder dormir con la cabeza “vacía”, de dar pasos firmes, con seguridad. Escribo porque en ocasiones, la inspiración me visita y me pone una afilada hoz al cuello. Me empuja contra la pared, me hace t

Recuerdo aquella sonrisa sonrisa roja de amapola, de los labios, la comisura memorias de ternura; su vision como una ola arrastrandome con prisa. Siempre estuvo alli siempre estuve ahi la vi llorar, sufrir la vi bailar, reir. Un kit-kat en la explanada un chispeo en la mirada gestos de artesana sonidos de marejada. Bajo el anochecer aun recuerdo mi reflejo torcido en su espejo la oportunidad sobre la comoda cabellos castaños de burlona. El paso de los los años el transcurrir del tiempo habrian de llevarnos por caminos diferentes. Tal vez siga existiendo una calle con nuestros nombres una pared con nuestras sombras un camino con nuestras pisadas. Empapado de fragmentos que me sacuden al alba la continuo viendo bella feliz, joven y al viento vestida de doncella con su traje de centella. Recuerdo comisura; recuerdo intenso segundo ... Yo 

Otra tarde en el centro comercial "Plaza Estacion" de Fuenlabrada, rodeado de reflejos, escaparates, luces y personas que van y vienen cargando paquetes de todo tipo. Otra tarde gris en Madrid, gris nubladada de lluvia fina. Llego, y lo primero que hago, sin dilacion, es ir a por un cafe que tomo en el coche, aparcado en el nivel 2 del Centro. La nicotina del cigarro de liar va penetrando en mi sangre y llega al cerebro. "Los Barranquillos" y sus notas musicales completan la escena con una cancion que dice: "Yo quiero ser pirata de ese barco en medio de ná".La melodia atraviesa mis timpanos y me reconforta. Canto en el coche, con alegria. Termino mi cafe y subo al centro comercial. Saludo al vendedor de cupones, Peter, y me siento en el stand al que pertenezco. Ahora, me convierto en una mota de polvo descolorida en mitad de un mundo azulado. Soy un adorno más del centro comercial, un adorno parlante y danzante que pasa totalmente desapercivio. Llevo un p

En estos días grises, en donde las gotas se pegan a las ventanas y el Sol se esconde con pericia jugando al escondite, resulta comodo quedarse en casa y ver paraguas desde la ventana. Caseros y en nuestros agujeros, nos sentimos bien, recorriendo las habitaciones para ver peliculas, coger provisiones o visitar al señor Roca. Afuera llueve, el frio y la humedad se funden para formar una estampa triste, pero dentro, el calor anima al espiritu y la sequedad, al cuerpo. En estos días grises, a veces, hay que ahuyentar a la tristeza más a menudo y cerrarle la puerta con llave, para que, si vuelve, no pueda entrar. ¿Sera la ausencia del Sol? ¿Sera el grisaceo cielo, que no parece cielo? ¿O la desaparición del color azul? Bajo las luces de la morada, la que llega tras el umbral, la iluminacion es menos incolora y más reacia a abandonarnos. No hay viento que nos hiele los huesos y la musica nunca cesa. Las paredes no rugen, como si lo hace la calle, y la compañia nos visita, que es de agrede

Llega llega desde muy adentro llega... Tanto tiempo sin verte sin sentirte ni chuparte sin olerte ni tocarte; tanto tiempo ausente. Me había olvidado de ti te habías olvidado de mí Sin aviso previo se cuela bajo la puerta del dormitorio perfume rasgando mi piel grana, dulce pétalo de miel. Llega sin palabras el azúcar en llaga piel blanca que se ovilla a mi lado víscera crepuscular de una maga sinrazón ensalzada ni bocado. Alondra abatida que bate el ala bella mariposa de voz calida alma salada de mar brava abanico abierto de tela raída. Llega llega desde el viento llega... Tanto tiempo sin revolverte sin mimarte ni ondularte sin acurrucarte ni arrullarte; tanto tiempo huyente. Déjame contemplarte un instante prestándome tiempo a tu vera contigo deseo hacer arte como la flor en primavera. Me gustas cuando callas o gritas te adoro bajo cualquier horizonte te canto melodías gigantes te escribo con manos locas. Beso beso sin labios mirada sin pupilas caricia sin yemas profanidad sin pi

Cruce cruce de caminos. Cruce cruce repentino sorprendente vespertino inherente. Senderos que van senderos que vienen senderos que al aire todo lo arrojan. Levantame aplastame arrodillame en tu recorrido. Estirame extiendeme reparteme en tu paramo. Mucho has de soplar viento del caminante mucho has de azotar para doblegarme. Cruce cruce de caminos: detras, el pasado delante, el futuro en mitad descarnado servidor, sosegado. Sendero gris, urbano de metal cementado ¿A donde, caprichoso, me has llevado? Cruce cruce de caminos: en mil pedazos me has partido y nuevamente me has perdido.

Veo un anciano en el metro dentro del vagon sentado en una esquina acurrucado en su dolor. Contaria más de ochenta primaveras de vivencias: parece consumido arrugado, encorbado secando sus mocos y babas en un pañuelo usado. Mientras tanto, al otro lado un bebe llora y se lamenta gritandole a la vida que ha nacido sano; el anciano lo contempla desde sus ojos quebrados. Entre parada y parada entre traqueteos mundanos el anciano parece ausente cansado bajo sus caidos parpados desvencijados. Del carrito del niño sobresale un biberon; en el asiento del viejo queda apoyada una muleta. Los ojos del anciano cuan profundos son hundidos en las cuencas por el tiempo y la experiencia. Las manos del bebe cuan diminutas son pueriles de no usarse sin tiempo ni vivencia. Ni el anciano ni el bebe tienen pelo en este tren: la naturaleza al primero ya se lo ha quitado el tiempo al segundo aun no se lo ha dado. Enjuto anciano, cuentame: ¿Que llevas en esa caja que se alza a tus pies? ¿Donde vas a estas

 La luz abrió un sendero entre las nubes del cielo y el puente emergió en las vidriosas aguas; sobre el serpentear del riachuelo. Antes de la noche abrupta bajo la mirada del arbol disparar la camara solo hago con mis manos arcillosas y los pies polvorientos. Quiero desafiar al alba entonar una cancion fresca moldear la materia adherida a esta grave esfera. ¿Que quedara al final de esta primavera azul? Solo la acritud de un paisaje deformado más la quietud del silencio trastornado. Yo

Luna llena ombligo de la tierra ¡Cuanto han visto tus arraigados crateres! Luna plateada armadura del planeta ¡Cuanto te han adorado desde todos los tiempos! Ahi te vemos subida al cielo siempre la misma cual sea pupila. Luna circundante que alumbras las noches que guias las aves que agarras las mareas. Luna creciente que decrece con sosiego hasta perecer del cielo como lucero sofocado. Las estrellas te acompañan en esta noche trémula ¡No te vayas Luna y muestrame tu otra cara! Luna, tú lo sabes ¿Que hariamos sin tí? si eres cuna que ya pocos miran. Yo

Bajo arcos, calle mora en ciudad de Marrakech el crio pedalea salvando el sol mozarabe. Niño afable, hermoso de sonrisa envidaible feliz y coloso de rasgos agradables. Tan sincera tu felicidad como la paja del gorro que corona tu cabeza más que el oro de realeza. Niño moro, te admiro nada oscurece tu karma: rodeado de probreza solos tú y tu bici cruzando baldosas de risas y alegrias de soles y canciones. Que no cese la guitarra de los radios de tu bici pues con cada metro te sentiras más libre y continua, prosigue atraviesa el polvo del sendero sin pensar, sin pestañear ¿Pero cual es tu secreto? Bajo arcos, barrio moro en ciudad de Marrakech el crio del sombrero le susurra a las paredes: mi secreto te diré pero has de callar siempre: soy flor,un pincel soy arte, dulce piel inocencia delicada soy la infancia acunada. YO