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Su pelo es como un suave cielo nublado de cirros resbaladizos que se mueve con gracia y elegancia. No en vano, tocarlo es similar a arrullar la bóveda celestial, pasando los dedos por entre sus rizos como si con las nubes a mi antojo pudiese jugar.  Si, es ella, la misma que he nombrado una y otra vez por entre estas paginas, año tras año, día a día, silenciosamente, como si fuese un secreto constante y omitido al que solo mirar desde la lejanía me estaba permitido, deseándola con un anhelo tan poderoso como la mismísima fuerza de la gravedad.  Esa gravedad de la que hablo, siempre atrayéndome hacía a ella, ahora me mantiene pegado a su cuerpo de sinuosos valles y bellas colinas.     Ese anhelo al que me refiero, fruto maduro de forjar el largo paso del tiempo con una afluencia infinita de sonrisas, enmudecimientos y conversaciones.     Ausencia de palabras que no pueden cumplir su cometido.     Impotencia de un corazón que ha vibra...

Cuando las palabras sobran...   Sobran al sentir tu cálido aliento cercano, tu sincero beso emancipado que desangra, tu calor fugitivo libre en mi mano, pues mi coraza de acero tallado taladras.   Las palabras sobran, tu presencia me recobra.   Cuando el tiempo se detiene y se acelera según tus labios se aproximan o alejan; ¡Qué hacer si mis heridas se curan cuando tus dedos entre los míos se mantienen y tus yemas en las mías se acunan!   Cuando el Planeta solo gira si tú giras conmigo. Cuando por ventura te has transformado en mi aventura. Cuando en mi suave piel tu escalofrío abrigo. Cuando nuestra locura unida empuja esta bella dulzura.   Sin saber de ti nada, de ti lo sé todo. se mi electricidad, se mi electrodo.   Escucha el alboroto de estas palabras, porque ninguna es mía al ser todas tuyas. Siéntelas, déjalas que fluyan, van y vienen por tus sinuosas curvas.     Cuando sucedió ...

       Es aquí, en la cintura. Tiene una curva que me embriaga. Mi mirada en ella se pierde, se disloca, como si se negase a aceptar la perfección de sus ángulos, la precisión de las líneas. Mi mano desea vehementemente acariciar esa curva. Encaja en ella tanto que parece haber sido tallada para sus dedos, y viceversa. La piel es tan suave que las yemas terminan mareándose. Todo da vueltas y más vueltas alrededor de dicha comba, como si cada parte de mi mismo, tangible o intangible, la orbitaran. Si fuera diminuto, me acostaría ahí, arropándome con la piel y balanceándome como si estuviese en una hamaca colgante de dulce miel.     Dunas. Su largo cuerpo está repleto de ondulantes dunas que hacen del paisaje un territorio por el que subir y bajar al ritmo de susurros provenientes de manantiales secretos, taciturnos, húmedos, ardientes. Adoro perderme por sus laberinticos recovecos, cruzar puertas ocultas recién halladas y pulsar enigmáticas palancas q...

Veo un anciano en el metro dentro del vagón sentado en una esquina acurrucado en su dolor. Contaría más de ochenta primaveras de vivencias: parece consumido arrugado, encorvado secando sus mocos y babas en un pañuelo usado. Mientras tanto, al otro lado un bebe llora y se lamenta gritándole a la vida que ha nacido sano; el anciano lo contempla desde sus ojos quebrados. Entre parada y parada entre traqueteos mundanos el anciano parece ausente cansado bajo sus caídos parpados desvencijados. Del carrito del niño sobresale un biberón; en el asiento del viejo queda apoyada una muleta. Los ojos del anciano cuan profundos son hundidos en las cuencas por el tiempo y la experiencia. Las manos del bebe cuan diminutas son pueriles de no usarse sin tiempo ni vivencia. Ni el anciano ni él bebe tienen pelo en este tren: la naturaleza al primero ya se lo ha quitado el tiempo al segundo aun no se lo ha dado. Enjuto anciano, cuéntame:  ¿Que llevas en...

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Llega llega desde muy adentro llega... Tanto tiempo sin verte sin sentirte ni chuparte sin olerte ni tocarte; tanto tiempo ausente. Me había olvidado de ti te habías olvidado de mí Sin aviso previo se cuela bajo la puerta del dormitorio perfume rasgando mi piel grana, dulce pétalo de miel. Llega sin palabras el azúcar en llaga piel blanca que se ovilla a mi lado víscera crepuscular de una maga sinrazón ensalzada ni bocado. Alondra abatida que bate el ala bella mariposa de voz calida alma salada de mar brava abanico abierto de tela raída. Llega llega desde el viento llega... Tanto tiempo sin revolverte sin mimarte ni ondularte sin acurrucarte ni arrullarte; tanto tiempo huyente. Déjame contemplarte un instante prestándome tiempo a tu vera contigo deseo hacer arte como la flor en primavera. Me gustas cuando callas o gritas te adoro bajo cualquier horizonte te canto melodías gigantes te escribo con manos locas. Beso beso sin labios m...

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Pedaleo. Pedaleo contra el viento de este noviembre húmedo y grisáceo. El pedal derecho está casi roto, pero no ceso en mi empeño y continúo mandando fuerza al mecanismo que me impulsa. La bicicleta traquetea. La rueda de atrás tiembla y el caucho negruzco roza contra el metal del chasis lanzando un ruido monótono bastante desagradable. No importa, sigo pedaleando contra este año maldito. Me levanto sobre el sillín y me lanzo por una pendiente que desciende. La rueda parece que va a salirse. A la mierda con todo. Me causa indiferencia el dolor que podría producirme una caída. ¿Cuándo me estrellaré contra el cemento y a qué velocidad sucederá? Me siento impávido ante el tajante filo de la guadaña. No temo a la muerte, pues la he encarado en la UCI. La he mirado fijamente cuando el cuerpo de mi madre estaba ambarino, deformado y repleto de yagas sobre aquella camilla. He olido su pestilente aliento cuando la vida abandonó su cuerpo y su...

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS Tenéis que saber que existen heroínas entre nosotros. Se sientan a nuestro lado. Sonríen y hablan como las demás personas. Su apariencia es similar: andan, ríen y llevan vestidos y faldas. El principal deseo de las heroínas es aparentar que nada hay de especial en sus vidas, que son como los demás. Suelen salir corriendo cuando salen del trabajo, porque ellas son multifacéticas y tienes otros quehaceres, mucho más importantes que cualquier trabajo. Tenéis que saber que he conocido a una heroína este año. De inmediato supe que algo había en su forma de mirar especial. Elena es su nombre, o Helena, “Aquella que brilla como una antorcha”, “Aquella que arde o resplandece”. La conocí sentada en su puesto de trabajo, con unos cascos negros puestos en la cabeza. Llevaba una falda vaquera azul y un top ajustado que le cubría los senos. Desde el primer momento, me sentí cautivado por su mirada: penetrante, alegre y triste a la vez, d...

Eres la madre Tierra, nuestra madre, la de todos, la que nos hizo y, algún día, nos deshará.    Madre Tierra, de piel morena, como el polvo del aire que respiramos o la arena que bajo nuestros pies pisamos.  Son tus manos de la misma arcilla con la que nos moldeaste. Son tus ojos tan profundos como los secretos que aun guardas en tus eternos recovecos fecundos. Tus rasgos, llanuras y colinas; tu finura es nuestra bravura.  Madre Tierra: ¿Porque lloras lagrimas de barro?  Veo en tí el dorado del Sol y el naranja de la fruta, el amarillo de las cosechas y el rosa de un placido cielo vespertino, el rojo del coral y el azul de un oceano infinito. Madre Tierra, si has de llorar, llora. Te comprendo. Nadie piensa en ti como antaño se hacía; nadie te respeta ni mira a los ojos; hemos perdido el contacto contigo.  Si continuas con tu intenso llanto, nadaremos primero en tus lagrimas, hasta que éstas transformen la tierra en arcilla. Entonces, nos hundiremos en ...

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Estaba acostado,dormitando, y me di la vuelta hacia el lado derecho, su lado, para ponerme boca abajo, con la cara aplastada contra la almohada. Fue entonces cuando uno de sus pelos largos se pego a la piel de mis mejillas, recordándome, de súbito, lo mucho que la echaría de menos. En el cuarto de baño, veo sus anaranjados pelos largos dispersos en el lavabo, como si estuvieran descansando en la pendiente curva de la porcelana morada. El mueble, repleto de decenas de botes de limpieza, cremas, utensilios de depilación, jabones, colonias, lacas, espumas y un largo etcétera, subrayan con claridad la presencia de una mujer, la misma a la que yo habré de echar de menos. De la multitud de utensilios del aseo, solo tres suelen ser míos, a saber: maquinilla de afeitar, after shave y colonia. Me encanta que así sea, el contemplar los cajones del mueble y ver que casi todo es suyo. Entender mi sencillez, pero también, abarcar su complejidad. S...

EN CONSTRUCCIÓN, PERDONEN LAS MOLESTIAS   Escribir... ¿Por que escribir? Escribo porque soy una letra que quiere unirse a otras en una palabra y crear una frase para llegar a formar parte de una oración. Escribo porque forma parte de mí, porque me desahogo, porque libero la mente, porque alcanzo la paz, porque sin escribir dejaría de existir. Escribo para darle forma a los pensamientos, ya sean rojos, azules, anaranjados, amarillos o violetas. Escribo porque escribir para mi es, sencillamente, vivir. Escribo porque es la única forma que tengo de hacer pie en el foso de mi piscina. Cada palabra que suelto es un litro de agua que achico. Lo mismo sucede con mi basurero, en donde las palabras son escombros, o con la piel, en donde las mismas se convierten en jirones. Escribir para mí es una forma vital de evitar el colapso, de poder dormir con la cabeza “vacía”, de dar pasos firmes, con seguridad. Escribo porque en ocasiones, la inspiración me visita y me pone una afilada ...